Андрей Белый

Весна

 Всё подсохло. И почки уж есть.
 Зацветут скоро ландыши, кашки.
 Вот плывут облачка, как барашки.
 Громче, громче весенняя весть.

 Я встревожен назойливым писком:
 Подоткнувшись, ворчливая Фекла,
 нависая над улицей с риском,
 протирает оконные стекла.

 Тут известку счищают ножом...
 Тут стаканчики с ядом... Тут вата...
 Грудь апрельским восторгом объята.
 Ветер пылью крутит за окном.

 Окна настежь — и крик, разговоры,
 и цветочный качается стебель,
 и выходят на двор полотеры
 босиком выколачивать мебель.

 Выполз кот и сидит у корытца,
 умывается бархатной лапкой.

 Вот мальчишка в рубашке из ситца,
 пробежав, запустил в него бабкой.

 В небе свет предвечерних огней.
 Чувства снова, как прежде, огнисты.
 Небеса всё синей и синей,
 Облачка, как барашки, волнисты.

 В синих далях блуждает мой взор.
 Все земные стремленья так жалки...
 Мужичонка в опорках на двор
 с громом ввозит тяжелые балки.